Ley de vida

Mi abuela estaba dormida cuando entré en su habitación. Cerré la puerta a mis espaldas y me senté junto a su cama. Esa cama de hospital que hacía presagiar lo peor. 

Tomé una de sus débiles manos y la apreté con fuerza. Quería decirle algo, pero no sabía cómo empezar. Creo que ni siquiera sabía qué decir exactamente, así que opté por pensar.

Pensé en esas tardes de domingo en las que mi abuela preparaba paella y toda la familia reía y hablaba hasta que anochecía. Cómo ella siempre servía dos cucharones más, aunque le dijeras que era suficiente y que podías explotar de tanto comer.

Recordé cómo me decía siempre que era el niño más guapo del mundo. Su nieto preferido. Cómo disfrutaba de sus abrazos empapado de aquella infantil inocencia…

Y entonces, se despertó. Le costó empezar a hablar, y lo hizo muy lentamente. No me reconoció, como ocurría desde hacía ya unas semanas. La impotencia que sentí en aquel momento era indescriptible. Me resultaba extraño saber que no solo no iba a mejorar sino que, además, aquella historia llegaba a su fin. La vida se le iba poco a poco, en cada aliento, en cada movimiento. Sin remedio ni vuelta atrás.

Seguía sin saber qué decirle, así que besé su mejilla y la miré, intentando no olvidar un rostro que presentía que no volvería a contemplar.

Desgraciadamente, no me equivoqué.

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